"Uma lagarta pequena encontrava-se dentro do livro.

Estava incrustada nas primeiras páginas e se afundava até o meio.

Via-se o vertebrado do seu corpo. Tinha olhos ainda, o globo

ressequido; em redor, o cavo do primeiro abismo. O papel

confundia-se com o osso. As letras esparsas tiveram um dia o

odor alcoólico da tinta, agora mancha velha de um desenho

tosco. A aspereza tênue da textura envolvia o bicho. (...)

Quem sabe tudo ali não fosse querido, também a lagarta. Recolhi o cadáver. O

poeirento da ação veio parar nos meus pulmões: desde então,

mora um réptil em alguma parte do meu ser. Não há de ser no

pensamento. Não ouso dizer que seja o meu corpo. Dessas coisas

difíceis. A voz de dentro das coisas dizia ser a alma um peso

entre o mandar e o ser mandado... A voz era a tristeza do livro

perdendo a sua companheira, e eu, intrusa, espalhando pó e pó

pelo chão da biblioteca. Roubei palavras do pequeno animal e as

histórias que o contam. Roubei, tenho meus direitos: sempre há

mais de quarenta ladrões. Agora sou réptil deslizando para dentro

dos rios alheios. Moro, todavia, no deserto. Solidão de areia."

                                                           

                                                  Prólogo do livro A mulher de costas, de Marcia Tiburi.